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Des jours heureux à Saint-Pierre-et-Miquelon jusqu'à son longue agonie en Bretagne, la descente aux enfers d'une femme sacrifiée sur l'autel d'un mariage avec un homme abject en tout point. Du rose au noir, la plume d'Hervé Jaouen, grand auteur de polars et de romans noirs, excelle. Tante Marjorie se meurt, tante Marjorie est morte. Son mari l'a tuée. Avec des poisons bien plus efficaces qu'une arme : la vulgarité, l'abjection, elles ne laissent pas de traces. Will n'a pas pardonné cette vie de femme saccagée. C'est pourquoi, sans doute, il écrit ce récit, égrenant ses souvenirs comme on tourne les pages d'un album de famille. Marjorie à douze ans, à Saint-Pierre-et Miquelon, paradis de son enfance, elle est jolie comme un cœur en bonnet de fourrure poudré de neige. Elle, sur le bateau qui la conduit au Havre. Elle, à vingt-ans, déjà trop belle, rêvant à ses amours futures. Pour Marjorie, l'amour fut un lent avilissement. L'Oncle s'y est employé avec succès. Mais il ne perd rien pour attendre. Will ne le quitte pas des yeux, fasciné par cet être dont il détaille les turpitudes, attentif aux premiers signes de sa lente déchéance.

Le roman d'une famille bretonne au XXe siècle et d'une fratrie disparate vu à travers la plus fragile des six enfants. Dans la région de la baie de Douarnenez, les parents Cosmao ont acheté une petite ferme, Kermordrouz Izella, d'où l'on perçoit la rumeur de la mer et distingue les marais à bécassines au-delà des terres à blé. La maison voit grandir six enfants. La benjamine, Toinette, née en 1947, a la sensibilité à fleur de peau. C'est autour d'elle que se déploie l'histoire d'une fratrie disparate parmi laquelle beaucoup ont jeté aux orties leurs racines rurales. Pas Toinette. Après une parenthèse dans la capitale, celle que ses frères et sœur ont toujours méprisée reviendra veiller sur son vieux père et les lieux de son enfance. De ses souffrances accumulées jaillira la vérité d'un règlement de compte magistral. Sous la bienveillance du pommier qui a tout vu, tout entendu... et dont plus personne ne cueillera les pommes. à moins que... Un nouveau grand Jaouen.